..encontrar el aire que me falta en las palabras

Dos,dos treinta y el tiempo sigue huyendo 
y yo sigo fumando y escribiendo,
mi mente es una fuente,un torrente de luz incombustible 
y mi verso vuela libre donde no pueden seguirle.

Escribo cuando duerme la ciudad,
lejos de la tempestad,en silencio y soledad,
enferma de libertad,la verdad es mi argumento..

Sale el sol,se va la luna 
y se suicidan las estrellas sin fortuna,
cuando se acuestan los poetas en su cuna 
y se despiertan con los sueños en ayunas.
Noches sin días,bocas sin besos,
melancolía de los presos de los versos,
frio en la sangre,fiebre en los huesos,
besos con hambre,sangre con versos.